In questo periodo dell’anno vado sempre a caccia di letture particolari come Ricordo di Natale di Truman Capote o il Capitano Bravocore di Charles Dickens. Non dico che dobbiate per forza comprare all’angolo della strada un cartoccio di castagne o fissare una vetrina con quel tanto di brina che preannuncia un inverno come non mai, e sollevarvi dalla situazione immaginando la più scontata bevenda che dia conforto o la calda coperta della sera; dico soltanto andate, cercate anche voi qualcosa là fuori che sia per questo tempo e che faccia qualcosa al vostro stomaco anche il Giorno di Natale.  

“(…)quello squallido corridoio, abbandonato alla polvere e alle correnti d'aria ogni giorno dell'anno, era decisamente l'ultimo luogo in cui mi sarei aspettato di trovare un segno del Natale; o forse perché io stesso avevo quasi dimenticato quella ricorrenza. Qualunque fosse la causa, mi diede uno scossone.

Rimasi li impalato a fissarlo. Sembrava secco, quasi appassito. Probabilmente aveva fatto molta strada. Non cresce molto agrifoglio in una casa editrice, tranne che nei supplementi a colori, e non si tratta certo di un genere

d'agrifoglio capace di suscitare teneri ricordi. Appassito e secco, ecco com'era. Pensai, con un rimorso di coscienza, alle piccole riunioni segrete dei miei figli, a ricordi personali di oggetti nascosti a mia madre in fondo ai cassetti, alle corse sfrenate quando mio padre compariva inaspettatamente sulla porta... Per la prima volta mi ero permesso di trascurare tutti quei momenti. Del tutto assorbito dalle faccende della redazione, quasi non avevo pensato all'arrivo del Natale, fino al momento in cui era arrivato E quel rametto di agrifoglio, appeso li sulla parete, che era venuto a ricordarmelo - nessuno sapeva da quanto lontano - cresceva ancora nelle radure dei faggi come quando lo raccoglievo da ragazzo? 'Spine di Cristo' lo chiamavamo nella nostra lingua danese. Per la nostra ingenua fede le bacche rosse erano le gocce di sangue che cadevano dalla fronte del Salvatore mentre, sulla croce, il suo capo si piegava sotto le sofferenze della sua crudele corona.”

Natale nel Lower East Side

Jacob A. Riis

Mattioli 1885 Books

Grandi Speranze

 Ha ragione Chesterton, tutti i libri di Charles Dickens avrebbero potuto intitolarsi Grandi Speranze, perché tutti sono volti alla realizzazione “eroica”, la potremmo chiamare così , di un desiderio, di un dovere,  di un compito. Ma l’unico libro, ironia o misterioso gioco dell’autore, in cui la speranza non si realizza affatto si intitola proprio Great Expectations.

Ora leggere o rileggere questo Romanzo non è altro che affermare che la comprovata bellezza delle cose così come quella degli uomini risiede nella loro stessa miseria , nella loro quotidiana resistenza al mondo. L’umanità tanto vituperata , l’umanità delle strade che freme, che ha voglia di tutto , che ingolla la vita perché è la vita la ricchezza, è ciò che ha valore: la Vita e basta.

E se la sincerità e la carità sfamarono come un lauto pasto la bocca di Dickens, allora credo di non voler stare seduto a nessun’altra tavola. 

La bontà servita spaventa quelli che infornano la giustizia senza mai cuocerla , che compongono piatti senza mai servirli , che vorrebbero tutti seduti e nessuno in cucina. 

Edoardo M. Rizzoli #consiglidilettura #charlesdickens #grandisperanze

 Questi due se la intendono alla perfezione.

“Ero io a essere cambiato, non il Natale. Era qui, con la vecchia allegria, il vecchio messaggio di buona volontà, la vecchia strada maestra verso il cuore dell'umanità. Quante volte avevo visto la sua benedetta carità, che non si corrompe mai, illuminare i tuguri dell'oscurità e della

disperazione? “ 

Jacob  A. Riis

Trad. Livio Crescenzi e Ursula Miotto

Mattioli 1885 Books

La rilettura di Dickens sarà accompagnata da questo libricino di Jacob Riis ; come un rametto di agrifoglio o una bacca scarlatta, che spiccano come piccoli dettagli essenziali al compiersi del resto. Ne riparlerò. #consiglidilettura #mattioli1885 

La Mattioli 1885 pubblicherà l’Opera di Charles Dickens restituendo al lettore opere non tagliate e in una nuova traduzione.

 Attendere e sperare. Cos’altro? Leggere, armarsi dunque. 

« Vivete dunque » dice Montecristo « bisogna aver voluto morire, per sapere quanto è bello vivere. Vivete dunque, figli del mio cuore. Tutta la saggezza umana sta in queste due parole: attendere e sperare». Maximilien domanda: « Dov'è il Conte? Dov'è Haydée?». «Guardate». Gli occhi dei due giovani si fissano sul mare; e sulla linea di un blu scuro, che separa il cielo dal Mediterraneo, scorge una vela bianca, come l'ala di un gabbiano.

«Addio» disse Maximilien.

«Addio Valentine, addio Haydée. Addio mia amica! Addio mia sorella! Chissà se li rivedrò mai» aggiunse Morrel, asciugandosi una lacrima. «Amico mio, » disse Valentine

«il Conte m'ha detto che la saggezza umana sta tutta intera in una parola: attendere e sperare». 

da Pietro Citati

La Ragazza dagli occhi d’oro

Adelphi Edizioni

#consiglidilettura

 Io vorrei che vi ricordaste tutto questo sempre.

Foto Marco Teodonio

"Ho imparato che la grazia e l’amore sono offerti sempre, in ogni momento, a ogni occhiata al cielo, o all’alba di un giorno che non è mai esistito prima, o in uno scoiattolo che si affretta su un ramo, o in una conversazione con una sorella o un amico, o nella sensazione di tempo sospeso quando si legge un libro. Siamo liberi, sempre, di accettare quel che viene offerto".

Alice Elliott Dark, #FellowshipPoint 

(traduzione di Antonio Matera ed Elisa Ponassi)

NNE  #consiglidilettura

 “ Continuo a salire fino ad arrivare sulla tua cima”.

Quando ho iniziato a sfogliare “Siamo Foresta” di Nadia Al Omari, illustrato da Richolly Rosazza (Kite Edizioni) ho pensato immediatamente a quello che io considero la più riuscita e perfetta definizione di Mondo : “The word for world is Forest”: la parola per mondo è FORESTA. E questo è il titolo creato da un genio, Harlan Ellison, per un lungo racconto (vincitore del Premio Locus)  scritto da una donna eccezionale di nome Ursula K. LeGuin.  E quando queste cose accadono vuol dire che c’è un comune sentire, che si inizia davvero a canticchiare le strofe della stessa canzone sotto questo schermo vegetale, enorme eppur fragile, che ci circonda. 

Le immagini così evocative e nitide del libro ci raccontano di una bambina che teme che il suo albero preferito venga abbattuto. Il suo sogno diventare un incubo. Ma seguendola, al risveglio, sapremo che il suo albero sarà ancora lì, imponente e maestoso. Il suo tragitto, pagina dopo pagina, fino al gigante arboreo, sarà stato per i nostri ragazzi e le nostre ragazze come la prima via dei pellegrini. Sotto i raggi piumati del sole , nei colori caldi e invitanti delle illustrazioni, nel fitto delle foglie, ogni lettore saprà che dovrà battersi per difendere il Pianeta Terra. 

Nelle foreste regna il silenzio ma ciò non significa che esse non hanno voce.  

Edoardo M. Rizzoli

#consiglidilettura #albiillustrati #kiteedizioni

 “Vivi per gli altri. E’ il mio motto”.

Rospo

#consiglidilettura Dev’esser stato un polline trasportato dal vento impetuoso, o una pioggia battente o l’allagarsi e il penetrare della più bianca delle nebbie nelle case riscaldate dal fuoco di un camino a far sì che in quegli anni ed a poca distanza nascessero sull’isola oltre la Manica, scrittori e scrittrici di così grande prodigio e talento (Robert Louis Stevenson 1850, Kenneth Grahame 1859, James Matthew Barrie 1860 Helen Beatrix Potter 1866…) e che le loro storie, a volte ideate come edificanti racconti della buonanotte, divenissero col tempo dei classici, ed i loro personaggi dei simpatici,  imprevedibili e scorbutici compagni di viaggio.

Una metà delle parole di questo libro, Il vento tra i salici (The Wind in the Willows,1908) Kenneth Grahame, illustrato da Thibault Prugne e tradotto da Stefania Di Mella* per Rizzoli nella collana diretta da Benjamin Lacombe, sono ricadute sul dorso della mia mano , l’altra, nella calma agitazione delle dita, le ho fatte correre più veloci del solito e lasciato che si posassero come dei sussurri sulla superficie di un laghetto nella stanza dei miei piccoli di casa per poi dissolversi. 

E le sensazioni di questa lettura, ieri come oggi, sono come fiumi pieni di barche, come il verde vellutato di centinaia di ninfee e l’ondeggiare dei vecchi salici, e sono accenti spontanei e fragili come ragni d'acqua, come il nuoto delle anatre selvatiche o le uova di rana, o i sogni dei bambini che non affondano mai.

I personaggi principali del libro, e sono anche i loro nomi propri, sono una Talpa, un Topo d’acqua (ovvero un’arvicola), un Tasso ed un Rospo e la loro eccentricità, che si fa strada nel placido mondo della campagna inglese dove tutti sembrano sognare più che vivere , è anche la nostra , ed i loro desideri, le loro fughe, la loro curiosità è ciò che ci fa fare innumerevoli passi  e poi centinaia di domande.

“Non esiste una sola pagina in tutto il libro- afferma lo scrittore Mark Haddon - che non contenga qualche difetto di logica. Come è noto, gli animali sembrano ingigantirsi e rimpicciolirsi di capitolo in capitolo. Il Rospo è abbastanza piccolo da poter stare comodamente nel covo di Topo, ma sufficientemente grosso per prendere in prestito i vestiti di una lavandaia.” 

Talvolta dunque essi saranno degli animali altre volte saranno esseri umani travestiti  da animali. Ma tutte queste incongruenze, questi capitomboli di logica, non hanno nessun peso nella narrazione. Essi sono avvolti e macinati pagina dopo pagina nelle avventure dei personaggi, nel loro abbracciarsi e  sorridersi, nel loro discutere ed incedere. Questo è un libro fondamentale che ci parla dell’amicizia e della lealtà, che ci mette davanti tutte le nostre manchevolezze e quelle dei nostri amici. Un libro che ci invita a credere in noi stessi e nei nostri amici. A saperli scegliere, a riconoscerli immediatamente. 

Benché non sia lui ad aprire la scena, l’assoluto protagonista delle storie, è Rospo, questo socievole, ridanciano, spericolato briccone, perennemente incapace ma che sa attrarre e coinvolge tutti nel suo turbinare. 

Egli vuole sempre qualcosa, andare oltre, e i suoi amici benché lo rimproverino lo accettano, lo accolgono e lo proteggono : “Quando… Rospo concluse il suo racconto, ci fu silenzio per un istante poi dopo disse: “rospo, senti, non voglio tormentarti dopo tutto quello che hai passato, ma, sul serio, non vedi come ti sei ridotto non vedi che somaro matricolato sei stato? (…) sei stato messo in manette, in prigione, a pane acqua, in seguito, spaventato a morte, insultato, sbeffeggiato e ignominiosamente scaraventato in acqua, e da una donna, poi! Che cosa c’è di divertente in tutto questo! Che cosa ti elettrizza? E tutto perché dovevi rubare un’autovettura”.

Ma nella sua gioviale mancanza di buon senso Rospo accetta tutte le critiche, ama i suoi amici e maggiormente ama divertirsi con loro accanto . Cos’è che ci affascina davvero in queste storie? 

La gioia di vivere. L’esplodere di quei momenti pieni di grazia che tutti noi abbiamo conosciuto e che ancora conosceremo. La resa di questo libro migliora di anno in anno. Più si cresce più se ne comprende la profondità, l’intelligenza , la  tumultuosa ragionevolezza. E’ fatto di un’infinità di cose fragili ed essenziali. E’ fatto di noi, della nostra umanità, di cose di cui parleremo ed avremo cura.

“A volte, nelle lunghe serate estive, gli amici facevano tutti insieme una passeggiata nel Bosco Selvaggio, diventato ormai per loro un luogo docile e mansueto; e che piacere provavano nel vedersi salutare rispettosamente dai suoi abitanti, con le mamme donnole che trascinavano i loro cuccioli sulle bocche delle tane e li indicavano, dicendo: <<guarda, piccolo! Sta arrivando il valente signor Rospo! E quello accanto a lui è il prode Topo d’acqua, un lottatore eccezionale! E più in là c’è il signor Talpa, di cui hai sentito parlare tante volte da tuo padre!>>. Ma quando i piccoli facevano i capricci e non ne volevano sapere di obbedire, le mamme li riportavano all’ordine dicendo che se non si fossero calmati, il terribile Tasso grigio sarebbe andato a prenderli. Era una volgare calunnia, perché, sebbene non sopportasse la società, Tasso amava molto i bambini; ciononostante non c’era volta che la minaccia mancasse di fare il suo effetto”.

Edoardo M. Rizzoli

“Growing up, I loved The Wind in the Willows. And then I rediscovered it as an adult, reading it to my own children. And discovered that it was just as deep and smart and peculiar a book as it had been when I was a child. If anything it had got better and deeper. As a kid, I think I identified with Mole, coming out into a new world, getting tangled up with Toad, getting tangled up with Rat, going on all these strange adventures. And then I think, probably in my twenties, I identified with Toad. Because I was bumptious and certain the world would take care of me, and willing to go out there and have mad adventures and have my friends pick up the pieces.”

Neil Gaiman

* La traduzione con cui sono cresciuto è quella ormai decennale di Beppe Fenoglio, la quale rimane nella mia memoria e nei miei studi poiché essa è come un forziere o un mappa di vecchie cose. Si trovano parole strane e desuete eppure affascinanti  e calde della nostra Lingua. 

Questa nuova traduzione per me è splendida perché rende la narrazione più armoniosa, più “facile”. Fa gustare appieno le storie e le fa rileggere. #albiillustrati #rizzoli #ilventotraisalici #KennethGrahame #thibaultprugne #racconti #benjaminlacombe #capolavoro

 È del fantastico e del meraviglioso che abbiamo bisogno. Tutto ciò che si muove su un filo d’erba 

e che va a nascondersi sotto un fungo e che si accende come una scintilla nei racconti e nei romanzi che incendiano la nostra immaginazione. 

EMR 

#consiglidilettura

Benjamin Lacombe 

Encyclopedie du Merveilleux 

Toute l’atmosphère du lieu est assez magique 

Librairie le Renard doré

41 rue de Jussieu

75005 Paris

 #benjaminlacombe #sebastienperez #cecileroumiguiere #bluebirdy #lesfees #sorcieres #fees #witches #fairies #encyclopediedumerveilleux

 Appena fuori dal groviglio caldo e silenzioso della notte, quando le persone ancora dormono profondamente e l’aria sembra meno densa e basta uno sguardo o un gesto per comunicare, padre e figlio, illuminati da una piccola torcia si mettono in cammino, uno davanti all’altro. Nel bosco, nell’incedere dei passi, piccoli rumori si propagano, le foglie sembrano avere un loro alfabeto segreto così come il vento e l’erba  che fruscia umida e la rugiada che cade in piccolissime vertigini come un sipario nell’attesa dell’alba.

Alba di Daniel Fehr , illustrato da Elena Rotondo, edito da Orecchio acerbo ,  è la descrizione di questo momento, lo svelamento di un mistero, che è lì che attenda di essere visto ogni giorno.

“Non mi sono accorto di quando la luce ha iniziato a cambiare. Il nero è diventato grigio.

Il grigio diventa rosso e blu.

E giallo.

Ora è luminoso.

Ora è verde.

Ora è caldo”.

Edoardo M. Rizzoli

 “Girai dietro il piazzale, sostando sotto il tenero verde del corniolo, e alzai gli occhi sulla casa, poi il mio sguardo spaziò lungo il pendio verso la linea di mattoni rosa delle baracche dei negri, quindi a ponente dov’era il giardino, una giungla di rovi e di bosso non potato, e sul grosso castagno sovrastante il muricciolo del cimitero. Pensai quante processioni di quanti lenti passi avessero seguito il sentiero che fiancheggiava il giardino, fino al di là del muricciolo.  Pensai quant’altre ancora lo avrebbero seguito di cui avrei fatto parte anch’io, quindi una processione avrebbe accompagnato me, e un giorno alcuni di quelli che la formavano sarebbero scomparsi dalla file per venire scortati anch’essi alla tomba; dopodiché le processioni avrebbero continuato a passare fino alla fine del tempo. La casa, il grande acero da zucchero, la veranda sul retro, lo sguardo affettuoso di mio padre, ecco tutto quello ch’ero io; sotto il castagno, ecco tutto quello che sarei stato”.

Allen Tate

I Nostri padri

la Feltrinelli I edizione 1964

Trad. Marcella Bonsanti 

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 #consiglidilettura “La notte del Nord è impenetrabile. Per poco che il vento soffi con forza, per poco che il diavolo ci mette lo zampino, i cani urlano verso mezzanotte, le banderuole vorticano impazzite, le antenne cadono dai tetti, le croci delle vie crucis si rompono e le persone scappano verso case che improvvisamente non sono più le loro per chiudersi , più morti che vivi, in quelle stanze dove gli specchi non riflettono che gli altri”.

Converrà a tutti prima di leggere questa raccolta di racconti iniziare dalla fine e gettare uno sguardo attento sulle cose impalpabili e sospese di questo scrittore del bizzarro e di conoscerlo un poco attraverso le parole di Jean-Baptiste Baronian, saggista e scrittore armeno di lingua francese. 

Gérard Prévot “era ispirato, vedeva il mondo con i suoi fantasmi, i suoi spettri, i suoi demoni, era calato in una dimensione metafisica, anche se non era per forza una visione. Era assolutamente convinto che la realtà fosse solo un velo. […] Era un poeta nel senso più classico del termine. […] (con) l’eleganza, il classicismo, la proprietà di linguaggio e soprattutto quella sua visione post-romantica, un po’ alla maniera di Gérard de Nerval…”.

Prévot ha visto “certe cose” e ne ha scritto perché le ha vissute e non è facile rintracciare nella sua scrittura, così melodiosa ed equilibrata, un paragone conosciuto. In questi racconti narratore e lettore si trovano come di notte in una città deserta e rintracciano nelle ombre dei passi, e nel respiro delle parole. E vedono come nei sogni e al risveglio non sanno se quella sensazione che sentono sia uno stato di perfezione o l’attimo che segue un delitto. 

Cercherò altro di questo autore. 

Gérard Prévot

La notte del Nord

Trad. Luca Fassina

Pag. 17

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